Marisa Liseo, ASIMMETRIE ELEMENTARI

 

Marisa Liseo, Asimmetrie elementari, Macabor, 2025

Marisa Liseo, Asimmetrie elementari, Macabor, 2025

Mi sarebbe piaciuto far uscire questa recensione in una sede più degna del mio blog ma la vita a volte impone tempi e situazioni che non dipendono dal nostro volere. Anzi, penso sempre di più, come similmente la pensavano i Greci, che il nostro pensiero, quello che percepiamo, sia solo la punta emergente di un dire più vasto, offuscato, censurato dal mondo, continuamente a rischio di peccato e di sconfitta, persino di morte. Ciò che non possiamo dire per le strade del mondo è accolto dalla poesia, lingua per sua natura indefinibile, nel senso che abita i confini e nel senso che non può accogliere tutte le parole. Nel senso che, corteggiando il mondo, rimpiangendolo, finisce per abitare in una dimensione di utilità e di necessità.

Nella scrittura in poesia di Marisa Liseo si avverte chiaramente un afflato - che è poi anche affanno - un desiderio di portare qualcosa: un mazzo di fiori, un cielo azzurro, un’offerta, una preghiera. E’ una poesia che non si trattiene; meridiana, con tutte le caratteristiche della scrittura meridiana: non autocensurata, sincopata, contratta ma, piuttosto, grembo, cornucopia. Rimando, dunque, alla domanda quale debba essere la dimensione del poetare, posta da Marisa Liseo quasi come un grido:

Dove sono i poeti?

Qual è il senso di questa angosciosa richiesta? Di poeti, oggi, ce ne sono a legioni, dunque la richiesta sarebbe mal posta. Evidentemente, qui, si rimanda a un altro senso: dove sono i non letterati? Gli uomini che hanno ricevuto il dono della parola? E’ una richiesta di senso prima che di forma e lo si capisce dall’utilizzo di una forma lunga, fluviale, che, per afflato, finisce per varcare le soglie di una forma bastante a se stessa. E’ una poesia che assomiglia al canto di una madre che vede il mondo deperire davanti ai suoi occhi; farsi barbaro, invasato dalla logica del conflitto personale, delle guerre, della perdita di valori, della mancanza di umana pietà: “sogno che profuma d’avvenire / e di perdono di tutte le cose / tra l’alba e le stelle accese di vita”, (Sogno d’avvenire).

E‘ chiaro che oggi la poesia ha preso una brutta strada: si è messa addosso il vestito buono dei grandi sarti, spesso nascondendo la canottiera sporca. A suo modo ci riporta a una riflessione sull’utilità: serve a qualcosa? Che ce ne facciamo di tutte queste belle scritture? Sono in ascolto queste scritture? Marisa Liseo, col suo modo di scrivere completamente specchiato, sincero, ci porta a riflettere su un sentimento di necessità che, partendo dalla scrittura, investa il mondo. Crede che oggi, in tempo di guerra e di tramonti, non occorra maneggiare lo strumento polito della poesia. Che occorra, invece, quando si usa il cesello, rompersi le mani, farsi tagliare dalle schegge della tagliente ossidiana. La poesia è un’arma per il mondo.

E dunque; quando un poeta finisce per rivolgersi a Dio, dichiara, in fondo, una sconfitta. Chiede a Dio di ritornare a guardare l’umano, di alzare le mani per uno schiaffo o per una carezza. Spesso in questi testi Marisa Liseo denuncia la sua impotenza dichiarando di sentirsi “senza braccia”. Si paragona al cipresso, “il cipresso del sonno ostinato / alla cui riva siede dormiente / l’assente al vivo destarsi del giorno”, (Senza braccia). Cerca la presenza dell’altro, “Amico di rifiorita primavera / mi sei venuto incontro inaspettato / in questa brumosa sera d’autunno, (Amico). Sa che a volte, per ritornare, è necessario fuggire in forma di aquilone. Sa che il giorno finisce ed è un amico che porta la guarigione: “Così torno a te che curi / il mio povero cuore malato”, (Al termine del giorno). Sa che nel mondo c’è il male e sogna una guarigione. Prega. Cerca un minimo senso osservando scene umilissime, l’elementare mostrarsi di un cielo limpido, di un mare improvvisamente calmo. Insomma: quella cosa che un siciliano illustre, Giuseppe Antonio Borgese, chiamò Crepuscolarismo e un altro, totalmente sconosciuto, Tito Marrone, contribuì a fondare, ci dice ancora che la parola si poggia sulle cose come una polvere. Le impregna, è forse è la loro anima di polvere. Si tratta di un gesto che presuppone umiltà e silenzio, il piccolo fuoco ravvivato della brace piuttosto che l’arzilla fiamma che tutto scalda, illumina, e infine brucia.

Quale cuore, Signore?

Abiti ancora in mezzo a noi,

dalle nostre macerie edifichi

un rifugio in cui riposare

e col nostro sterco concimi

la bellezza unica d’ogni fiore.

Ma quale cuore incontrano

le tue parole messe in fila

mentre viaggiano nell’aria

e si spezzano agli incroci

per darsi ai quattro venti?

Non abbiamo occhi vigili

ai cinereo raggio della luna

per la tua parola fatta carne

dentro un giaciglio di cartone.

La colgo nell’ombra silenziosa

di un uomo col suo cane

alloggiato nell’atrio di un portone

sul retro di questa cattedrale.

Eppure speranza e amore

s’agitano nel mio cuore

perché passando l’Infinito

mi ha toccata.

Altrove

Ora che i percorsi sono distorti

lungo le nostre strade affollate

dal vacuo scorrere del tempo

e in mani forti e insanguinate

implode ogni disegno di pace,

andiamo altrove, mia poesia,

sento un desiderio che divora

nel sogno dentro il calice di vita

che porgi con cura alle mie labbra,

solcate da inquietudine e mistero,

per confortarmi con parole grate.

Ho fame della tua calda voce

nella luce mite del tramonto

perché mi sconvolge l’oscurità

di questo mondo disorientato

nel non veder le stelle scivolare

semplici sui giorni da raccontare

altrove, come nel primo bacio,

come solo l’amore sa immaginare.